我来自一座叫做烟的小镇。我做过一场愁梦，酒醒时太阳是斜的，窗台上平放着一本书，书的第一页写着“你来自一座叫做烟的小镇”。青灰色的水泥路泛着一些夕阳的颜色，对，橘黄色，黄昏的深处，有个孤独的人在慢慢地走着，他的背影看起来比实际身高要高出许多，多多少少一直在陪伴着他。黑夜就要来了，路灯还没有人点亮，远方，晚霞逐渐变成了黑色，没有人说话，静谧，像是等待着审判，也不过是久违的事，平日拥挤的街道空阒极了，所有人像是约好了似的，没有人离开家，也没有人点亮一盏灯。我看见那个人像没有人似的停下脚步，他好像低下了头，俯视大地，寻找着什么，他举起了右手，像个英雄似的，把脸轻轻地埋进去，他的动作是这么温柔，让人不得不怀疑他是不应该是她？他把这一秒钟拉得像一分钟一样漫长，专心的好像在过一辈子似的，他甚至不知道路灯亮了起来，橘黄色的路灯，就在一瞬间，像一声发令枪指挥光明，全世界的灯火都静静落在全世界的地上，他的影子紧紧在他脚下，矛盾地抱住他。我想，他也许是哭了，漫长的。